Tregim nga mësuesi i historisë Yuri Yakovlev. Yuri Yakovlev - Mësues i historisë: Përrallë. Yuri Yakovlev: Mësues i historisë

Yakovlev Yuri

Mësues historie

Yuri Yakovlevich Yakovlev

MËSUES I HISTORISË

KORIDORET E SHKOLLËS

Rroftë Dubrovniku - qyteti antik, duke u përballur në det, me shpinë maleve. Rrofshin muret e saj të padepërtueshme të fortesës prej guri të lehtë, trotuaret prej guri dhe dyshemetë në shtëpi - gjithashtu guri. Fenerë mbi zinxhirë, bravë hekuri të farkëtuar, mentesha të ndryshkura dhe një shatërvan pijeje antike që duket si një karusel hekuri. Dhe lopata të motit të galvanizuar të ulur mbi tuba si pëllumba. Dhe vetëm pëllumbat Sisari që jetojnë në zbrazëtira tymi. Rrofshin spiranca nga anijet e mbytura, të ngecura me përtesë në skelë - me putra, me një vath prej gize në veshin e vetëm. Dhe një urë lëvizëse me kundërpesha dhe kurora topa malmalësh është më e vogël. Dhe një top që ia mbyti topin e vet në betejë.

Ne jemi turistë. Thyejmë hundët kudo. Për vuajtjet e këmbëve të mavijosura, që gumëzhinin, për mungesën e gjumit, për urinë pas mëngjesit - një simite, reçel, kafe - kërkojmë dëmshpërblim. Ne shikojmë nëpër dritare - si jetojnë Dubrovët? Ne shikojmë tharjen e rrobave - çfarë veshin ato në trupin e tyre? I kapim me hundë aromat e kuzhinave të Dubrovnikut - çfarë hanë?

Dhe ne pimë lëngje nga udhërrëfyesi: a? Çfarë? Pse? ne cilin vit? nën cilin mbret? nga cfare? Për çfarë? Për çfarë?

Udhërrëfyesi ynë nuk është mësuar me këtë - ai është një ushtarak, i sapo dalë në pension dhe është i shtangur nga pyetjet. Ai kërkon shpëtimin dhe na çon përgjatë një rruge, në një kënd prej 45 gradë, lart në mal. Truku i tij është se gulçimi e bën të vështirë pyetjen. Por ai nuk merr parasysh se përgjigjja është edhe më e vështirë. Ne ecim përgjatë galerisë së ngushtë dhe kthehemi majtas.

Ne e gjejmë veten në një rrugë pa krye. E kemi të vështirë të dalim prej saj. Dhe bluja shurdhuese godet sytë tanë - një dritare në det. Sheshet e kaltra janë vendosur në një rrjetë të ndryshkur. Ne harrojmë menjëherë "pse?" dhe "për çfarë?", "Kur?" dhe "kush?" Ne marrim frymë blu të pastër dhe ndjejmë se si ajo përhapet nëpër venat tona. Po bëhemi më të rinj dhe më të lehtë. Dhe guri rreth nesh bëhet më i lehtë. Një korije lisi rritet në stilin kroat, dubrova - gjethet e lisit janë blu, dhe tingulli i tyre është i ngjashëm me detin.

dreq-dreq-dreq! Shpërthim! Shpërthim!

Unë shikoj përreth. Ka një tufë djemsh në një rrugë të ngushtë. Armë druri në duar. Një djalë me syze, me një libër të trashë nën krah.

Shpërthim! Shpërthim! Shpërthim!

Një tufë luftarake po afrohet.

Unë pyes:

Kush janë ata?

Përgjigje:

Partizanë!

Fjala "partizanë" tingëllon njësoj në kroatisht si në rusisht.

I bëj me kokë djalit me librin:

Përgjigje:

Mësues historie.

Djemtë më shikojnë me pyetje: çfarë të pyes tjetër?

Nuk di çfarë të pyes, ndaj them ngadalë:

Ne jemi nga Moska. Dhe mes nesh ka edhe një mësues historie.

Mundohem të telefonoj mësuesin tonë, por ai nuk përgjigjet. Humbur në labirintin e Dubrovnikut të lashtë. Dhe "partizanët" gjithashtu zhduken. Rruga është bosh.

Mësuesi ynë i historisë, Joseph Ionovich, si një skllav i galerisë, është i lidhur me zinxhir në një kamerë filmi. Kamera e filmit e torturon skllavin e saj: e detyron, duke çaluar, të ngjitet në shkëmbinj, të rrëshqasë nën ujëvara, të vrapojë, të kërcejë, të ulet. Në të njëjtën kohë, në sytë e tij ndizet një shkëndijë joserioze e eksitimit djaloshar, të cilën as vetullat e shkurre nuk mund ta fshehin.

Për një moment imagjinova djemtë tanë duke luajtur Joseph Ionovich. Dhe ai qeshi. Një. Në një rrugë të zbrazët.

Udhërrëfyesi ynë Rada po kërkonte me dhimbje një mënyrë për të pushuar nga turistët dhe vendosi të na çonte në një akuarium të madh të vendosur në bodrum. muzeu detar. U morëm nga peshqit dhe harruam menjëherë "partizanët". Unë kurrë nuk kam parë një gocë që noton dhe duket si një zog nënujor që përplas krahët e tij të mëdhenj elastikë. Ai ndezi sytë e mahnitshëm - jo peshk apo zog, por më tepër njeriu. Një mendim misterioz ngriu në to.

Në një pishinë të thellë, në fund, shtrihej një breshkë. I madh gjethe vjeshte: kokë - kërcell, model në guaskë - venat. Nga cila pemë e solli këtë gjethe këtu? Pse një breshkë e vetmuar ka erë trishtimi? Predha e shpëton nga dielli, nga dhëmbët e grabitqarëve, nga goditjet, por nuk mund ta shpëtojë nga vetmia...

Dhe pastaj ndjeva një vështrim të mërzitshëm në shpinën time, dhe shikova prapa. “Partizanët” qëndruan pas murit. Ata me sa duket nuk ishin të interesuar për stingrays apo peshq të tjerë. Na shikuan. Në heshtje. Duke mos guxuar të flasë. Pa “hapur zjarr”. Diçka i tërhoqi djemtë e Dubrovnikut tek ne.

Pastaj ata u shfaqën në tempull, ku mistrali, era e ngrohtë nga deti, nuk arrinte, dhe për këtë arsye ishte freskët.

Hera e fundit që i pamë ishte në urë lëvizëse. I bëja me dorë atyre. Ata ngritën armët mbi kokë në shenjë përshëndetjeje. Dhe djali me syze e mori librin.

Hoteli ku qëndruam quhej Lapot. Menjëherë e riemëruam “Lapot”. Lapot në brigjet e detit Adriatik! Disa hapa nga Laptya, afër qoshes, u zbulua një bodrum i vogël vere. Tre shkallë poshtë - dhe fryma e kripur e detit u ndërpre menjëherë nga një tjetër shpirt, misterioz dhe i thartë, që buronte nga fuçitë e errësuara të lisit. Këtu sundonte njeriu me fytyrë bronzi plak, i cili derdhi verë me përzemërsi të painteresuar dhe merrte para nga ne me një siklet të dukshëm, sikur kërkonte falje.

Vera ishte e lehtë dhe e ftohtë. Nuk zgjoi gëzim të shfrenuar, por na vuri në një humor elegjiak dhe shërbeu si përkthyes për ne dhe pronarin e bodrumit. Ai doli të ishte ish-partizan.

Mori pjesë në Betejën e Neretvës. Dhe emri i tij ishte plotësisht rus - Danila. Danila e vazhdoi bisedën, por nuk harroi detyrat e tij: iu afrua një fuçie, pastaj një tjetër. Përmbajtja e çdo fuçie kishte shijen e vet, ngjyrën e vet, aromën e vet. Duke kapur momentin, e pyeta Danilën për "partizanët" misterioz të Dubrovnikut të vjetër.

Oh, këta pilotë! - bërtiti ai. (“Poletarci” do të thotë “zogj” në kroatisht). - Këta polotarë luajnë gjithmonë partizanë. Kush tjetër duhet të luajnë?

Por një prej tyre, vura re, ishte mësues historie.

"Dhe mësuesit e historisë luajnë gjithashtu," tha Danila dhe papritmas argëtimi në sytë e tij filloi të shuhej. Sytë u ftohën. - Keni dëgjuar për Kragujevcin? Atje, brenda një nate, nazistët pushkatuan shtatë mijë civilët. Gjysma e të qëlluarve ishin nxënës shkolle. Tani ka një monument atje. Pesë e madhe romake e bërë prej betoni. Fëmijët i vunë nofkën kësaj pesëshe - monument për klasën e pestë... Pra, aty ishte një mësues historie.

Bisedat e shokëve të mi filluan disi të bien vetë.

Të gjithë filluan të dëgjojnë historinë e Danilës. Të gjithë iu afruan banakut ku ai qëndronte, si pas një foltoreje. Dikush piu një gllënjkë nga gota dhe gllënjka dukej si një e shtënë.

Pra ja ku është. Mësuesi i historisë po kthehej në Kragujevc në mbrëmje.

Dhe rojet gjermane e ndaluan atë. Ose gjermanët patën keqardhje për të, ose nuk donin të shqetësoheshin me të. Por ata i thanë: "Largohu, nuk do të jetë mirë për ty atje!" - "Studentët e mi janë atje!" - kundërshtoi Mësuesja.

"Së shpejti ata do të ikin. Asnjë i vetëm! Largohu!" Mësuesi kokëfortë vazhdoi të qëndrojë në këmbë: "Unë i mësova ata që duhet të jem me ta!" Gjermanët ishin aq të lodhur prej tij, saqë vendosën: në dreq, nëse dëshiron të vdesë, le të shkojë!

Cili është roli i mësuesit në jetën e një studenti? Çfarë do të thotë të jesh mësues i vërtetë? Shkrimtari dhe gazetari rus Yuri Yakovlevich Yakovlev, në tregimin e tij "Mësuesi i Historisë", shtron këto pyetje dhe ngre problemin e ndikimit të mësuesit në fatin e studentëve.

Në veprën e sipërpërmendur, autori reflekton mbi rolin e mësuesit në jetën e fëmijëve. Ai flet për një takim me djem kroatë që luanin partizanë. Por një nga djemtë ishte mësues historie. Siç doli, ai zgjodhi këtë rol për nder të mësuesit të Historisë që jetoi në Luftën e Dytë Botërore, i cili nuk i braktisi nxënësit e tij kur i çuan për të pushkatuar. Edhe pse mësuesi mund të shpëtojë të tijën jetën e vet, ai shkoi të vdiste me fëmijët e tij dhe ky akt ngjall një respekt të jashtëzakonshëm. Për më tepër, ai tregoi guxim të paimagjinueshëm, duke qetësuar dhe inkurajuar djemtë në çdo mënyrë të mundshme para vdekjes së tij. Mësuesi i historisë u dha nxënësve të tij mësimin e fundit dhe më të rëndësishëm në jetë - ai u mësoi atyre të vdisnin me dinjitet, madje duke u sakrifikuar për këtë.

Y. Yakovlev beson se roli i mësuesit në formimin e personalitetit të një fëmije është i paçmuar. Ai beson se një mësues i vërtetë qëndron gjithmonë pranë nxënësve të tij dhe është gjithmonë i gatshëm t'i ndihmojë ata.

Në veprat e klasikëve rusë shpesh gjen konfirmim të këtij këndvështrimi për problemin e rolit të mësuesit në fatin e studentëve. Për shembull, Kharlampy Diogenovich, një mësues matematike nga tregimi i Fazil Iskander "Puna e 13-të e Herkulit". Ky personazh nuk i qorton nxënësit për dembelizmin apo pandershmërinë e tyre, por tallet me ta, gjë që i bën fëmijët të ndihen të sikletshëm dhe të përpiqen të mos gjenden më në një situatë kaq qesharake. Është përmes kësaj mënyre të jashtëzakonshme edukimi që mësuesi i ndihmon fëmijët të zhvillojnë një ndjenjë përgjegjësie dhe respekti për veten.

Ne shohim gjithashtu konfirmimin e pikëpamjes së autorit për problemin në tregimin e Valentin Rasputin "Mësimet franceze". Lidia Mikhailovna, mësuese frëngjisht Pasi mësoi se studenti i saj po luante për para, ajo nuk e fajësoi djalin, por u përpoq të zbulonte se çfarë e bëri atë ta bënte këtë. Pasi zbuloi se fëmija nuk kishte para të mjaftueshme për ushqim, ajo filloi ta ndihmonte atë në çdo mënyrë të mundshme. Edhe pse kjo histori nuk mbaroi për vetë mësuesen në mënyrën më të mirë të mundshme, por ishte mirësia e saj ajo që ishte në gjendje të mbyste ndjenjën e vetmisë së djalit dhe e ndihmoi atë të përballonte jetën pa familjen dhe miqtë pranë.

Nga të gjitha sa më sipër, mund të konkludojmë se roli i mësuesit në fatin e nxënësit është i madh, sepse janë ata që mund t'i mbështesin gjithmonë fëmijët, t'i ndihmojnë dhe t'u mësojnë mësime jete.

Përgatitja efektive për Provimin e Unifikuar të Shtetit (të gjitha lëndët) -

Yakovlev Yuri

Mësues historie

Yuri Yakovlevich Yakovlev

MËSUES I HISTORISË

KORIDORET E SHKOLLËS

Rroftë Dubrovniku - një qytet i lashtë përballë detit, me shpinë nga malet. Rrofshin muret e saj të padepërtueshme të fortesës prej guri të lehtë, trotuaret prej guri dhe dyshemetë në shtëpi - gjithashtu guri. Fenerë mbi zinxhirë, bravë hekuri të farkëtuar, mentesha të ndryshkura dhe një shatërvan pijeje antike që duket si një karusel hekuri. Dhe lopata të motit të galvanizuar të ulur mbi tuba si pëllumba. Dhe vetëm pëllumbat Sisari që jetojnë në zbrazëtira tymi. Rrofshin spiranca nga anijet e mbytura, të ngecura me përtesë në skelë - me putra, me një vath prej gize në veshin e vetëm. Dhe një urë lëvizëse me kundërpesha dhe kurora topa malmalësh është më e vogël. Dhe një top që ia mbyti topin e vet në betejë.

Dhe ne pimë lëngje nga udhërrëfyesi: a? Çfarë? Pse? ne cilin vit? nën cilin mbret? nga cfare? Për çfarë? Për çfarë?

dreq-dreq-dreq! Shpërthim! Shpërthim!

Unë shikoj përreth. Ka një tufë djemsh në një rrugë të ngushtë. Armë druri në duar. Një djalë me syze, me një libër të trashë nën krah.

Shpërthim! Shpërthim! Shpërthim!

Një tufë luftarake po afrohet.

Unë pyes:

Kush janë ata?

Përgjigje:

Partizanë!

Fjala "partizanë" tingëllon njësoj në kroatisht si në rusisht.

I bëj me kokë djalit me librin:

Përgjigje:

Mësues historie.

Djemtë më shikojnë me pyetje: çfarë të pyes tjetër?

Nuk di çfarë të pyes, ndaj them ngadalë:

Ne jemi nga Moska. Dhe mes nesh ka edhe një mësues historie.

Mundohem të telefonoj mësuesin tonë, por ai nuk përgjigjet. Humbur në labirintin e Dubrovnikut të lashtë. Dhe "partizanët" gjithashtu zhduken. Rruga është bosh.

Për një moment imagjinova djemtë tanë duke luajtur Joseph Ionovich. Dhe ai qeshi. Një. Në një rrugë të zbrazët.

Udhërrëfyesi ynë Rada po kërkonte me dhimbje një mënyrë për të pushuar nga turistët dhe vendosi të na çonte në një akuarium të madh që ndodhet në bodrumin e muzeut detar. U morëm nga peshqit dhe harruam menjëherë "partizanët". Unë kurrë nuk kam parë një shpezë të notojë dhe duket si një zog nënujor që përplas krahët e tij të mëdhenj elastikë. Ai ndezi sytë e mahnitshëm - jo peshk apo zog, por më tepër njeriu. Një mendim misterioz ngriu në to.

Në një pishinë të thellë, në fund, shtrihej një breshkë. Një gjethe e madhe vjeshte: koka është një kërcell, modeli në guaskë është venat. Nga cila pemë e solli këtë gjethe këtu? Pse një breshkë e vetmuar ka erë trishtimi? Predha e shpëton nga dielli, nga dhëmbët e grabitqarëve, nga goditjet, por nuk mund ta shpëtojë nga vetmia...

Pastaj ata u shfaqën në tempull, ku mistrali, era e ngrohtë nga deti, nuk arrinte, dhe për këtë arsye ishte freskët.

Hera e fundit që i pamë ishte në urë lëvizëse. I bëja me dorë atyre. Ata ngritën armët mbi kokë në shenjë përshëndetjeje. Dhe djali me syze e mori librin.

Hoteli ku qëndruam quhej Lapot. Menjëherë e riemëruam “Lapot”. Lapot në brigjet e detit Adriatik! Disa hapa nga Laptya, afër qoshes, u zbulua një bodrum i vogël vere. Tre shkallë poshtë - dhe fryma e kripur e detit u ndërpre menjëherë nga një tjetër shpirt, misterioz dhe i thartë, që buronte nga fuçitë e errësuara të lisit. Drejtohej nga një i moshuar me fytyrë bronzi, i cili derdhi verë me përzemërsi të painteresuar dhe merrte para nga ne me një siklet të dukshëm, sikur kërkonte falje.

Vera ishte e lehtë dhe e ftohtë. Nuk zgjoi gëzim të shfrenuar, por na vuri në një humor elegjiak dhe shërbeu si përkthyes për ne dhe pronarin e bodrumit. Ai doli të ishte ish-partizan.

Oh, këta pilotë! - bërtiti ai. (“Poletarci” do të thotë “zogj” në kroatisht). - Këta polotarë luajnë gjithmonë partizanë. Kush tjetër duhet të luajnë?

Por një prej tyre, vura re, ishte mësues historie.

"Dhe mësuesit e historisë luajnë gjithashtu," tha Danila dhe papritmas argëtimi në sytë e tij filloi të shuhej. Sytë u ftohën. - Keni dëgjuar për Kragujevcin? Atje, brenda një nate, nazistët qëlluan shtatë mijë civilë. Gjysma e të qëlluarve ishin nxënës shkolle. Tani ka një monument atje. Pesë e madhe romake e bërë prej betoni. Fëmijët i vunë nofkën kësaj pesëshe - monument për klasën e pestë... Pra, aty ishte një mësues historie.

Bisedat e shokëve të mi filluan disi të bien vetë.

Pra ja ku është. Mësuesi i historisë po kthehej në Kragujevc në mbrëmje.

Ai kishte frikë se mos vonohej dhe vrapoi gjatë gjithë rrugës dhe kur arriti në Kragujevc, mezi qëndronte në këmbë. Dhe atje ata tashmë po grumbullonin njerëzit në një kolonë. Dhe ata bërtitën: "Schneller, Schneller!" Dhe u dëgjuan të qarat e fëmijëve.

Ai ishte mësues i klasës së pestë. Ai gjeti klasën e tij. Ai mblodhi të gjithë studentët e tij. Dhe ata u rreshtuan në çifte, ashtu siç rreshtoheshin kur shkonin në klasë. Dhe shumë fëmijë të tjerë iu bashkuan kësaj klase të pestë, sepse kur mësuesi është afër, nuk është aq e frikshme.

"Fëmijë," tha Mësuesi, "Unë ju kam mësuar se si njerëzit e vërtetë vdiqën për mëmëdheun e tyre.

mos qaj! Ngrini kokën më lart! Le të shkojmë! E juaja fillon mësimi i fundit"histori".

Dhe klasa e pestë ndoqi Mësuesin e tyre.

Vera u bë e hidhur. Doja të shkoja menjëherë në qytetin e rrethuar me mure, ku fenerët e varur në zinxhirë tani digjeshin zbehtë dhe qepenat ishin mbyllur. Doja të gjeja dikë që e njihja" detashment partizan" dhe bisedoni me "Mësuesin e Historisë". Detashmentit i duhej si prishës, mitralozi, granatahedhës. Pa të, lufta nuk është luftë. Por, ndoshta në këtë orë, "Mësuesi i Historisë" i vogël.

flinin me pjesën tjetër të "luftëtarëve" të dërguar në shtrat nga nënat e tyre.

Autobusi vrapoi përpara përgjatë bregut të thyer shkëmbor të detit Adriatik, duke përshkuar gjire, fjorde dhe grykëderdhje. Dhe në të majtë - nga deti - dritaret e autobusit ishin vazhdimisht blu.

Rrugës m'u afrua Joseph Ionovich dhe më pyeti nëse më kujtohej emri i mësuesit të historisë nga Kragujevaci. Por partizani Danila nuk ia përmendi fare emrin.

Është për të ardhur keq, - tha mësuesi ynë, - sepse fati i tij është shumë i ngjashëm me fatin e Janusz Korczak. Unë duhet ta di emrin e tij.

Por deri në fund të udhëtimit nuk ishte e mundur të mësohej emri i mësueses së klasës së pestë. Të gjithë e quanin thjesht Mësues Historie.

Shkoni përpara, turistë! Asnjë moment pushim! Vërtet do të biesh në gjumë pa e parë pallatin e perandorit romak Dioklecian! Thonë se sfinksat (në kroatisht - sfinks) të Ramsesit të Tretë janë ruajtur. Ne hedhim valixhet tona.

Dreqin! Dreqin! Taksa! Shpërthim!

Një tufë djemsh me armë druri. dite te mire! Përshëndetje! A nxituan vërtet pas nesh të njohurit tanë të Dubrovnikut, pasi kishin udhëtuar katërqind kilometra? Dhe fytyrat janë të njëjta.

Dhe ne pimë lëngje nga udhërrëfyesi: a? Çfarë? Pse? ne cilin vit? nën cilin mbret? nga cfare? Për çfarë? Për çfarë?

Ne e gjejmë veten në një rrugë pa krye. E kemi të vështirë të dalim prej saj. Dhe bluja shurdhuese godet sytë tanë - një dritare në det. Sheshet e kaltër janë vendosur në një grilë të ndryshkur. Ne harrojmë menjëherë "pse?" dhe "për çfarë?", "Kur?" dhe "kush?" Ne marrim frymë blu të pastër dhe ndjejmë se si ajo përhapet nëpër venat tona. Po bëhemi më të rinj, më të lehtë. Dhe guri rreth nesh bëhet më i lehtë. Një korije lisi rritet në stilin kroat, dubrova - gjethet e lisit janë blu, dhe tingulli i tyre është i ngjashëm me detin.

dreq-dreq-dreq! Shpërthim! Shpërthim!

Unë shikoj përreth. Ka një tufë djemsh në një rrugë të ngushtë. Armë druri në duar. Një djalë me syze, me një libër të trashë nën krah.

Shpërthim! Shpërthim! Shpërthim!

Një tufë luftarake po afrohet.

Unë pyes:

Kush janë ata?

Përgjigje:

Partizanë!

Fjala "partizanë" tingëllon njësoj në kroatisht si në rusisht.

I bëj me kokë djalit me librin:

Përgjigje:

Mësues historie.

Djemtë më shikojnë me pyetje: çfarë të pyes tjetër?

Nuk di çfarë të pyes, ndaj them ngadalë:

Ne jemi nga Moska. Dhe mes nesh ka edhe një mësues historie.

Mundohem të telefonoj mësuesin tonë, por ai nuk përgjigjet. Humbur në labirintin e Dubrovnikut të lashtë. Dhe "partizanët" gjithashtu zhduken. Rruga është bosh.

Për një moment imagjinova djemtë tanë duke luajtur Joseph Ionovich. Dhe ai qeshi. Një. Në një rrugë të zbrazët.

Dhe pastaj ndjeva një vështrim të mërzitshëm në shpinën time, dhe shikova prapa. “Partizanët” qëndruan pas murit. Ata me sa duket nuk ishin të interesuar për stingrays apo peshq të tjerë. Ata na shikuan. Në heshtje. Duke mos guxuar të flasë. Pa "hapjen e zjarrit". Diçka i tërhoqi djemtë e Dubrovnikut tek ne.

Pastaj ata u shfaqën në tempull, ku mistrali, era e ngrohtë nga deti, nuk arrinte, dhe për këtë arsye ishte freskët.

Hera e fundit që i pamë ishte në urë lëvizëse. I bëja me dorë atyre. Ata ngritën armët mbi kokë në shenjë përshëndetjeje. Dhe djali me syze e mori librin.

...Hoteli ku kemi qëndruar quhej “Lapot”. Menjëherë e riemëruam “Lapot”. Lapot në brigjet e detit Adriatik! Disa hapa nga Laptya, afër qoshes, u zbulua një bodrum i vogël vere. Tre shkallë poshtë - dhe fryma e kripur e detit u ndërpre menjëherë nga një tjetër shpirt, misterioz dhe i thartë, që buronte nga fuçitë e errësuara të lisit. Drejtohej nga një i moshuar me fytyrë bronzi, i cili derdhi verë me përzemërsi të painteresuar dhe merrte para nga ne me një siklet të dukshëm, sikur kërkonte falje.

Vera ishte e lehtë dhe e ftohtë. Nuk zgjoi gëzim të shfrenuar, por na vuri në një humor elegjiak dhe shërbeu si përkthyes për ne dhe pronarin e bodrumit. Ai doli të ishte ish-partizan.

Mori pjesë në Betejën e Neretvës. Dhe emri i tij ishte plotësisht rus - Danila. Danila e vazhdoi bisedën, por nuk i harroi detyrat: iu afrua një fuçie, pastaj një fuçie tjetër. Përmbajtja e çdo fuçie kishte shijen e vet, ngjyrën e vet, aromën e vet. Duke kapur momentin, e pyeta Danilën për "partizanët" misterioz të Dubrovnikut të vjetër.

Oh, këta pilotë! - bërtiti ai. (“Poletarci” do të thotë “zogj” në kroatisht). - Këta polotarë luajnë gjithmonë partizanë. Kush tjetër duhet të luajnë?

Por një prej tyre, vura re, ishte mësues historie.

"Dhe mësuesit e historisë luajnë gjithashtu," tha Danila dhe papritmas argëtimi në sytë e tij filloi të shuhej. Sytë u ftohën. - Keni dëgjuar për Kragujevcin? Atje, brenda një nate, nazistët qëlluan shtatë mijë civilë. Gjysma e të qëlluarve ishin nxënës shkolle. Tani atje është një monument. Pesë e madhe romake e bërë prej betoni. Fëmijët i vunë nofkën kësaj pesëshe - monument për klasën e pestë... Pra, aty ishte një mësues historie.

Bisedat e shokëve të mi filluan disi të bien vetë.

Pra ja ku është. Mësuesi i historisë po kthehej në Kragujevc në mbrëmje.

Dhe rojet gjermane e ndaluan atë. Ose gjermanët patën keqardhje për të, ose nuk donin të shqetësoheshin me të. Por ata i thanë: “Ik. Nuk do të ndihesh mirë atje!” - "Studentët e mi janë atje!" - kundërshtoi Mësuesja.

“Ata do të ikin së shpejti. Asnjë e vetme! Ik!" Mësuesi kokëfortë vazhdoi të qëndronte në këmbë: “Unë i mësova. Unë duhet të jem me ta!” Gjermanët u lodhën aq shumë prej tij, saqë vendosën: në dreq, nëse do të vdesë, le të shkojë!

"Fëmijë," tha Mësuesi, "Unë ju mësova historinë. Unë ju thashë se si njerëzit e vërtetë vdiqën për Atdheun e tyre. Tani është radha jonë.

mos qaj! Ngrini kokën më lart! Le të shkojmë! Fillon mësimi juaj i fundit i "historisë".

Dhe klasa e pestë ndoqi Mësuesin e tyre.

Vera u bë e hidhur. Doja të shkoja menjëherë në qytetin e fortifikuar, ku fenerët e varur në zinxhirë tani digjeshin zbehtë dhe qepenat ishin mbyllur. Doja të gjeja një “detashment partizan” të njohur dhe të bisedoja me “Mësuesin e historisë”. Detashmenti kishte nevojë për të si prishës, mitraloz dhe granatahedhës. Pa të, lufta nuk është luftë. Por ndoshta në këtë orë "Mësuesja e historisë" e vogël

flinin me pjesën tjetër të "luftëtarëve" të dërguar në shtrat nga nënat e tyre.

Rrugës m'u afrua Joseph Ionovich dhe më pyeti nëse më kujtohej emri i mësuesit të historisë nga Kragujevaci. Por partizani Danila nuk ia përmendi fare emrin.

Është për të ardhur keq, - tha mësuesi ynë, - sepse fati i tij është shumë i ngjashëm me fatin e Janusz Korczak. Unë duhet ta di emrin e tij.

Por deri në fund të udhëtimit nuk ishte e mundur të mësohej emri i mësueses së klasës së pestë. Të gjithë e quanin thjesht Mësues Historie.

Dreqin! Dreqin! Taksa! Shpërthim!

Dhe pantallona të shkurtra të prishura. Dhe armë. Por gjëja kryesore mes tyre është mësuesi i vazhdueshëm i Historisë: mban syze, me një libër të trashë nën krah.

Dhe gjithçka ndodhi përsëri:

Kush janë ata?

Partizanë!

Mësues historie.

Dhe ne jemi nga Moska. Dhe mes nesh ka edhe një mësues historie...

Dhe përsëri kamera filmike e çoi skllavin e saj nëpër rrugët e ngushta.

Dhe përsëri në momentin e duhur.

Gjetja e pallatit të Dioklecianit nuk ishte aq e lehtë, megjithëse, sipas përshkrimit, ai qëndronte në breg të detit. Skeleti i pallatit të rrënuar ishte i tejmbushur me shumë shtëpi, shtëpi të vogla, qoshe - shumë vatra familjare. Dhe oborri ishte i zënë nga një kafene.

Pikërisht këtu në mbrëmje u bëmë mysafirë të një fotografi vendas. Në fillim ai thjesht u ul pranë nesh dhe dëgjoi bisedën tonë për një kohë të gjatë.

Pastaj u largua dhe u shfaq me disa shishe verë. Ai mezi foli, vetëm na derdhi verë dhe shtrëngoi duart. Ai kishte një njollë të zezë mbi njërin sy.

Dhe befas shpërtheu. Ai foli:

Unë jam një fotograf. Mbiemri im është Lukich. Unë qëlloj në kartolina dhe bëj portrete familjare. Një sy më mjafton për punën time.

Por me një sy nuk mund të bësh vetëm fotografi... Një fotograf ka shumë gjëra të përbashkëta me një snajper... Ju lutem pini. Kjo është verë dolmate. Mjaft mirë... E mora fashistin në armë dhe i pëshpërita si fëmijë: “Tani do të qëllojë një zog...” Dhe zogu fluturoi jashtë dhe në sqep mori një tjetër shpirt të fashistit... A ju pelqen vera? Dërgimi i njerëzve në botën tjetër nuk është një përvojë aq e këndshme...

Nuk ju pëlqen vera ime? Jo, jo, meqë nuk pi, do të të sjell një shishe nga kjo...

Ai shkeli syrin e tij të vetëm dhe u nis për në studion e tij.

Shikova prapa. “Partizanët” qëndruan pas meje. "Mësuesi i historisë" u ngjit në pjesën e pasme të gishtit të lashtë. E njoha menjëherë nga syzet dhe libri i trashë.

Ata u zhdukën në një rrugë të quajtur "Prit, unë do të shkoj i pari". Dy persona nuk mund të ndaheshin në këtë rrugë.

Në mëngjes shtriheshim në shkëmbinj, duke u ngrohur pas notit. Lëkura ishte e kripur. Përpara nesh, në nivelin e syve, një blu e gjallë flakëronte, sikur një qiell i kaltër shtrihej në fund të detit, pa asnjë re.

Dhe "partizanët" u shfaqën përsëri. Këtë herë ata nuk u fshehën, por lëvizën drejt e drejt nesh, duke na shkelur këmbët në mënyrë të pacenuar, duke parë me kujdes secilin prej nesh. Ata u ndalën përpara Joseph Ionovich.

U ngrita dhe fillova të shikoja djemtë. Dhe pas Joseph Ionovich, i cili u ul dhe u buzëqeshi djemve. Si e gjetën mes nesh një mësues historie? Isha në humbje derisa vura re plagët e vjetra në këmbët e Joseph Ionovich, të sjella nga lufta. Ata e njohën atë nga plagët e tij. Ata arsyetuan pikërisht se nëse mes nesh ka një mësues historie, është ai me plagët...

Një djalë i gjatë me flokë të zeza - ndoshta ai ishte komandanti i tyre - tregoi një mbresë të thellë dhe pyeti:

Joseph Ionovich në fillim nuk e kuptoi se çfarë kërkuan djemtë prej tij. Pastaj e kuptoi, u turpërua dhe sytë iu zhdukën plotësisht në vetullat e tij të mbuluara.

Ky... Unë kam qenë komandant toge. Pranë Volokolamsk. Ne morëm fshatin. Unë vrapova i pari dhe gjermanët qëlluan nga krahu...

Doli qesharake. Unë po vrapoj, dhe ka një shpërthim zjarri nga krahu... Tre plumba... Mendova se nuk do ta shpëtoja këmbën.

Kjo? - djaloshi komandanti tregoi një shenjë tjetër.

E imja... Kishte zjarr të fortë mortajash afër Pskovit... Të gjithë e morën. Por është në rregull - u shërua shpejt.

Një marrëzi e pastër," tundi dorën Joseph Ionovich. - Plumbi vetëm kulloste. Instruktori i mjekësisë më lyen me jod. Kjo është e gjitha.

Djemtë u zhvendosën nga këmba në këmbë. "Komandanti" pyeti:

Mësuesi ynë nuk u përgjigj menjëherë: ai nuk e dinte nëse të hiqte një shaka apo ta tregonte ashtu siç është. Sytë e tij dolën nga shkurret. Ai tha:

Më dhemb zemra... Por nuk dhemb... Më dhemb para shiut...

Djemtë qëndruan të heshtur përballë tij. Ata nuk u befasuan. Gjithçka ishte ashtu siç duhej. Një mësues duhet të jetë i pari që do të bëjë atë që u mëson nxënësve të tij. Duhet të vrapojë përpara, edhe nëse një mitraloz qëllon nga krahu dhe copëzat e minave po fishkëllenin...

Një djalë me syze dhe një libër e shikoi Joseph Ionovich për një kohë të gjatë dhe në mënyrë të padukshme të ashpër me dy gishta vetullat e tij të holla e të bardha. Sytë e “Mësuesit të Historisë” të vogël u dogjën, gjoksi iu ngrit e i ra. Dhe ai ishte i tensionuar, sikur po përgatitej për një kërcim ose për një akt të dëshpëruar që duhej të kryente. Syzet e tij ishin prej teli. Nën krah mbante një libër të vjetër telefonik.

Shto një koment